em gota

2012-01-21T20:37:00.005-02:00

Nos dias de janeiro descubro um bom para 21.

Avisto ao longeo movimento dos barcos e vejo, longe, o ponto de origem.

A deriva se mostra repentinamenteno bater das ondas.

Na armação, ponto de contemplar baleia, banho n’água o docee o sal.

Com o vento da bicicleta e todo o sol e verde da ilha,

revisito 10anos e a meninada que brotou disso.

Estou longe. Longe de tudo que um diaconheci. Perto do dia que corre,

da lagoa que vejo agora do alto da montanha.

Penso na origem, ouço um pouco do que ficou esboçado;

a apagar-se.

Fico pensandose a memória para de pulsar

em algum momento da vida. Porque o corpo repeteaquele aperto quente

quando encontra algum rastro do que agora ele é.

A cigarraanuncia que o dia pode se pôr.

Já passam das 8 e ele ainda clareia a varanda,apesar de toda a mata

que nos cobre aqui no canto da lagoa. Restam frangipanis

de outras terras e o barulho do motor do barco.

Alguém aportará em instantes,sabe-se lá onde.

Caída a noite, seguiremos para mais uma missão do máximoprazer possível.

São dez dias notempo do tempo. 10 passos além dali.

De todos os Dalis. O cachorro late de cimado telhado e o vento

norte não assusta tanto quanto o sul. Susto é bom.

Garupa demoto pode ser tão bom quanto andar a cavalo. Pode?

Não ando a cavalo há tempos.Há tempos sigo desejante

do encontro com o torno e o barro.

Há tempos espero,como se estivesse caminhando.

Agora parece que caminho, na corrente do vento.

Ai, um respiro. Ai. Ai. Ai.

Um respiro noaperto que vem quando cai o dia.

Um respiro na alegria e nos encontros.

Um silêncioque me deixa pertencer-me.

Pertenço-me e vejo chegar a lua. Assim, eminstantes.

Saudades e saúdes estiveram hoje no mesmo prato de feijão com caipirinha.

A cerâmica estala no forno.

Uma peça antiga precisa sair para outraentrar. Entrar ar.

Entra. Entrará.

2012-01-09T21:24:00.001-02:00

diante do sem fim de palavras
sem saber o que fazer com elas
sem saber o que fazer da vontade de saber
resta-nos descobrir o caminho por onde operar
o lugar onde o buraco é ainda raso
pronto para ser cavucado
ou
simplesmente olhado de cima
e esquecido numa transformação qualquer
num dia azul qualquer
numa tempestade de iansã
ou
numa simpatia à santa clara.
resta-nos escolher por onde passar
e correr, outra vez
ao vento
no tempo
das coisas
antes que a coisa em si
se perca na chuva de janeiro
no sol da marchinha de carnaval
no átimo do nada que vira argumento
que vira um nada
no nada
deste tudo que é um dia que vem
depois do outro.

pentimento

2012-01-01T22:07:00.002-02:00

dentro d'água
as lembranças guardadas
na caixa
perdiam a transparência
do ciano
e o magenta
da carne.
amarelavam.
perdiam a nitidez
em cada detalhe solvido em mar.

assim, podia-se escolher a lente
pela qual convinha olhar o passado.
podia-se lançar mão do calor da piscina,
da pinta no rosto da mãe.
podia-se reconstruir a memória futura,
afogar a palavra antiga,
rasgar a carta nunca lida.

podia-se escrever
cada cor da composição
com o amarelo.
podia-se refazer o velho.
o novo de novo de novo de novo todo novo.
mas ainda assim, escolheu-se
borrar do cinza do esboço
o ontem no dia de hoje.

pra acabar de vez com o carinho pouco

2011-12-28T00:50:00.001-02:00

banhar de água fria o fogo apagado
chover no molhado
correr de quem não está brincando de pegar
fingir que está dormindo quando ninguém está por perto

haja entre pra tanta borda.
haja pleonasmo pra tão pouca poesia.

2011-11-13T19:42:00.001-02:00

Vinha de dentro aquela Coisa essa sem nome Que engasga de vento a garganta E o plexo de uma vez Que vem de vôoAtravessa o laranja Se instala em meu sexo E vaza em soluço expiro O rastro dacoisa que existe Agora em lembrança que sauda O não vivido Como parte em mimAcarinhada De acordar em verso e sol Tão rápido e rasteiro Confundido cacuetadoimpresso Antes do além que não esteve Não por nunca estar Mas por estar emárvore Estrangeira.

maturar é impreciso ou por um afogamento ao vivo e a cores

2011-11-07T22:53:00.000-02:00

acordar.

ver escorrer a água.

deslizar.

erguer vôo para o nada.

tirar o pó.

saltar.

falir.

e dali, no meio dos cacos, entender no mosaico a possibilidade da reinvenção.

2011-11-07T10:51:00.003-02:00

estranha epifania
exageros
emocionais
e outros extremos
essencialmente
equivocados.
(s)em mais.

rato falho

2011-11-04T20:47:00.003-02:00

do tapete

brotam os atos

falhos de rabos enormes

a medida da mordida meu corpo é incapaz de conhecer
o olho falsea a imagem
a boca abre e tranca um canto calado

noutro dia começam a sair de novo

pequeninos.

partículas rachadas, aceleradas

avançam.

insólitos, frios, inapreensíveis

não se sabe de onde vêm

a não ser pela vaga lembrança

do colo de nanar colchão

do ouvir o vento e a escuridão da noite

do fôlego que falta enquanto as pernas agarram o corpo

outro.

abofadas.

abafadas-afobadas

descuidadas, por demasia de cuidado

com o r desconhecido

este que vem antes do ato

que falta, que falha

fala sempre.

a palavra não dita

que se escondeu debaixo do carro

foi pega de assalto

e saiu pra conhecer o r

o que nunca se soube, que não quer saber, que sabe emdemasia

transparente como o cuidado que falha
o r que sobra
o ato que falta.

2011-10-20T21:13:00.000-02:00

inunda-me.
sem choro nem vela
sem riso ou carinho
sem sequer estar presente

inunda-me
no tom mais roberto que o desavergonhamento nos pode permitir
inunda

assim

de chama e silêncio
de escrita e desejo

inapreensível inunda
perene desata

"um para ti
outro para mim"

2011-09-23T10:42:00.001-03:00

estou entalada

de forma tão violenta quanto todas as brutalidades que tenho presenciado e vivido, dia após dia

assustada com o fato de a coisa ser parte tão parte de nós que nem sequer

conseguimos perceber o que há de genuinamente violento nelas.

a cultura é transformada de forma violenta

a politicagem se disfarça terrivelmente de política

sem reflexão, cuidado, respeito.

violenta-se.

violentamente motoqueiros voam no trânsito

violentamente os corpos são mutilados
arrancados da casa e do desejo.

violentamente apropriam-se do discurso alheio

violentamente colocam palavras em nossas bocas.

violentamente são disparadas mentiras embotadas em quase verdades

de violência vem recheado o amor.

de repente, violentamente vem o choro

que não se sabe explicar

a gota que transborda a água do copo chega como pedra.

pedras são violentamente atiradas

descuidadosamente, sem razão, sem desejo, sem direito, sem verdade.

"vontade de verdade".

vontade de verdade, por mais violenta que seja

amém.

2011-09-07T12:18:00.003-03:00

~~sim, eu prometo~~

lamber a sola do seu sapato no dia em que o vento vier do norte

amor sincero-eterno e absolutamente livre

comer mais o que meu corpo pede

dirigir-me de acordo com o "[pausa]"

anotar os sonhos, tocar no ponto, atualizar

me repetir uma vez menos por dia "[pausa]"

fingir que não vejo o que não se tem a menor habilidade em esconder "[continua]"

aspas incidentais . maria gabriela llansol

hoje te peço permissão pra me fazer você

2011-09-06T11:37:00.000-03:00

"(...) Em cada mulher existe uma morte silenciosa.
E enquanto o dorso imagina, sob os dedos,
os bordões da melodia,
a morte sobe pelos dedos, navega o sangue,
desfaz-se em embriaguez dentro do coração
                                        [ faminto.
— Oh cabra no vento e na urze, mulher nua sob
as mãos, mulher de ventre escarlate onde o sal
                                        [ põe o espírito,
mulher de pés no branco, transportadora
da morte e da alegria.

Dai-me uma mulher tão nova como a resina
e o cheiro da terra.
Com uma flecha em meu flanco, cantarei.
E enquanto manar de minha carne uma videira de
                                       [ sangue,
cantarei seu sorriso ardendo,
suas mamas de pura substância,
a curva quente dos cabelos.
Beberei sua boca, para depois cantar a morte
e a alegria da morte.

Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro pescoço de planta,
onde uma chama comece a florir o espírito.
À tona da sua face se moverão as águas,
dentro da sua face estará a pedra da noite.
— Então cantarei a exaltante alegria da morte. (...)"

o amor em visita, herberto helder

os googles

2011-08-03T10:53:00.002-03:00

raptaram-me por algumas horas. havia tanto de mim neste lugar, que fiquei atônita. bater na porta e perceber que não havia mais porta, nem teto, nem parede, nos faz ver toda a imensidão do de fora. sem coberta... devolveram-me. devolveram-me quase inteira. devolveram-me morta, outra. pediram desculpas, no melhor tom cristão. eles, que não têm corpo, que habitam nossos imaginários, que guardam nossos segredos e, vez ou outra, os sopram na noite para devolver os cacos no meio da madrugada.

sim. estamos.

2011-04-14T17:03:00.004-03:00

os dias estão correndo. eu estou correndo. correndo e vivendo um atropelo urgente. urgente e, inexplicavelmente, produtivo e tranquilizante.

nos últimos dias, várias mortes e nascimentos se fizeram diante de mim. e no meio do atropelo, também inexplicavelmente, foi possível parar, viver e seguir.

na última semana, uma mulher caiu na minha frente, no meio da rua e da multidão, cega, solitária e inabalável. cair talvez seja a forma encontrada por ela para estar com alguém, mesmo que por segundos. foi o modo de pedir o pastel. levantá-la, foi a minha maneira de comer junto e de respirar no meio de uma tarde cheia de sol, de sorrisos amarelos e desatenções. no último mês, da mesma forma, uma senhora caiu a 10 passos de mim; teve uma convulsão e, no meio do correr da tarde de domingo e inércia, o samu acreditou que a urgência não era tão urgente que não se pudesse esperar.

esperar. esperar é só o que fazemos. esperamos o retorno. esperamos a própria espera. esperamos encontrar. e esperamos não encontrar.

ontem decidi fazer de ônibus o trajeto até a ufmg. passaria lá a minha tarde, inventaria entraves burocráticos para fugir dos entraves que se faziam presentes no trabalho. a necessidade de produzir e dar sentido a qualquer coisa a cada minuto, termina por me afastar da produção da própria vida, distorce e evita os agenciamentos. mas, com ou sem recalque, quedamos) e agora somos nós), muitas vezes, felizes.

sei que há uma série de buracos no que aqui se tece. mas não há tempo. e a dinâmica do que aqui se escreve é tentar se resolver em 4 minutos. 4 min ---ut--os.s.o.s. despejo.

despejo mais uma vez, atrás do devaneio, o que agora me quis escapar. decidi pegar aquele ônibus, matar e fazer renascer aquela tarde. saudosistamente, se é que existe. no meio do caminho, um menino-homem, da minha idade (se é que se pode medir), pendurava-se em um ônibus. corria mais que as próprias pernas. o ônibus dele correu mais que o meu. menos de 4 minutos depois, meu ônibus se aproximava do dele. menos de 4 minutos depois, tornei a vê-lo. na total inércia. ele havia, e sinto alívio por não ter alcançado esta parte, se descolado do lugar onde havia grudado. ele não se dirigia. talvez, como (os) nós, não se dirigisse há tempos. ele estava no chão, esparramado na avenida antônio carlos, na frente do iapi. o que havia de mais concreto naquilo era que saía muito sangue da sua cabeça. não havia nenhum movimento. e ninguém corria ao seu encontro. era estranho. era "o estranho". nem a necessidade humana de estar diante do trágico, nem a vontade de matar, conseguiam fazer com que alguém chegasse de pronto àquele lugar. meu ônibus passou. não saltei. posso pensar que o fiz porque estava com pressa, porque não havia como descer naquele lugar. mas eu, simplesmente, não quis. não pude. não pude também acreditar em como aquilo reverberava dentro do ônibus em que eu estava. a vida seguia. eu ligava para o samu, mais uma vez. ligava da mesma forma que liguei quando vi um senhor sendo jogado no capô de um carro. motivo: ele existia ali, naquele momento. da mesma forma, a samu não viria. ligava porque foi o número que eu conheci no dia em que meu pai morreu.

recebi do médico uma resposta. sim, porque eles são muito próximos. eles te colocam para explicar, calmamente, o que está acontecendo. vem um médico e te ouve. sim, recebi, do médico, uma resposta: sinto muito, sílvia. eu trabalho com dados. preciso de um número que me diga exatamente onde está caída esta pessoa. de fato, iapi, na avenida antônio carlos, não é um número. pois bem, poderia ficar pensando sobre a palavra referência e devanear, inventar, levantar hipóteses absurdas ou não. mas não, não há tempo. nem para mim. nem para você.

agora, deparei-me com um texto que me fez parar. está em um lugar chamado "para não morrer em silêncio". para não morrer em silêncio. agora, é inevitável otimizar (escrevo isto e parece que vem uma vida inteira para se pensar sobre) estes 4 minutos para falar comigo. e com você. você, tão pertolonge, ouve sem ouvir com seu fone de ouvido celular. você que não me vê. você, que justamente por isso, conforta o ato da minha fala e me permite acreditar, neste 4 minutos agora tão dilatados, que sim. sim. estamos.

2011-02-16T00:27:00.006-02:00

eu derivo

tu derivas

ele der i va

nós ainda derivamos

vós derivais

eles, vão eu derivo

tu derivas?

ele também

sinceramente, nós não derivamos

mas vós, às vezes, derivais

eles não sabem o que estão perdendo

eu não sei o que estou perdendo

tu derivamos

ele derivávamos

nós deliramos

vós delirais

e eles sempre delirarão.

2010-12-28T03:24:00.002-02:00

compreendi: nunca é sobre si mesmo. e é sempre sobre si mesmo.
sobrepor. sobre nós. entre nós. embaixo dos nós. debaixo dos nós. debaixo dos caracóis.

um soluço.
uma vontade.
e o sono que.

vem?
compreendi?

2010-12-13T19:04:00.004-02:00

o fora-fora que desdenha o dentro-dentro. o dentro-fora que se esconde do agora. que é isto? uma rima? um ímã. uma associação. e outra quase rima! a gente deixando de rimar com a gente mesmo, pra rimar com o... ã? arram. ã? arram. isto não rima com quase nada que penso. mas vai em associação como tudo o que até hoje se escreveu, afinal de contas, não interessa rimar. pelo menos por aqui. estabelece-se o prazo de 4 minutos e deixa-se ver até onde vai o primeiro passo. no corpo, tudo se transformou rapidamente e tudo ficou exatamente no mesmo lugar. no entanto, sinto que, mesmo na confusão entre primeiras e terceiras pessoas, algo está sendo feito. aqui. faltam 2 minutos. 2 minutos para nada. na verdade, nem relógio há. não há nada e tudo está dentro. tudo está dentro no momento em que não se consegue nomear o que é tudo. mudo. !. outra rima? chega! mas ainda falta um tempo. um tempo a ser aproveitado. que proveito tira-se do tempo quando não se quer tirar proveito de nada? há pouco disse "viva". viva-se. sem imperativo. e sem metalinguagem...

2010-11-23T08:19:00.003-02:00

a agenda começou a reluzir, mas jamais se fazia ao alcance. fato é que perdeu-se as horas e acumulou-se uma responsabilidade maior que o fato é. a possível presença do muro ali nunca havia sido algo amedrontador. ao contrário, seria outra perspectiva. talvez aconchegassem-se por ali. no entanto, quando deparou-se com o primeiro saco de cimento, passou-se a não saber mais se o muro deveria existir ali. não, não havia, não havia nada certo. fato é que o muro era algo novo. novo demais. novo demais para tudo o que havia se construído antes. por que não? simples. e velado. pela tentativa de tentar escalar juntos. fato é que viveu-se sem o muro. e eles chegaram. poderiam voltar. poderiam esquecer. podia-se esquecer? poderiam, inclusive, pular o muro, uma vez que não sabemos o tamanho de suas pernas. fato é que, cara a cara com o saco de silêncio, perguntou-se se o muro era, de fato, para eles. e se o muro for para nós? e se o muro tirar o nosso sono outra noite? e se? sem mais. deixou-se que o muro viesse e tentou-se juntar a nova perspectiva deste muro às outras novas. comprou-se um sapato de escalada, para os dias de frio e um freezer com cervejas, para deixar do lado de fora nos dias de calor.

mudando de assunto

2010-11-11T13:50:00.003-02:00

ela leu e riu. viu que o que existia ali era somente um gosto por coisas antigas e uma vontade almodovariana de colorir o papel que dissolveu na enxurrada. lembrou dos livros novos, dos dentes novos, dos novos quadros e da luz que entra no quarto novo. riu, não leu mais, não disse mais uma palavra sobre o assunto e guardou as lembranças longe da pele, em local seco e arejado.

ano novo

2010-11-11T13:12:00.003-02:00

bêbada de mim, passei noites à luz das tochas destecendo a trama que, exaustiva e descuidadamente, tecia durante os dias. passei dias sobrevoando um nada, acontecido naquele dia em que entrei na piscina e pedi pra ser afogada. naquele dia, que já não me lembro qual, entrou água em meu ouvido e deixei de te ouvir. deixei de ouvir. e ouvi demais. descobri que correr é saudável. aprendi a fixar um ponto lá na frente pra não tontear. avistei e perdi o trajeto. quando vejo, e quando vejo, estou com os dois pés fincados naquele lugar, que também não sei mais qual é. por outro lado, lanço vôos no futuro e (parece que) vejo, quase que translúcido, um fut... fut. foot. feet. dois. fincados. um com uma marca que não é minha. o outro marcado a fogo no dia que não sei qual. "gastaram-se os meses e os dias cumpriram o seu termo". nós cumprimos os dias e o nosso papel. viva o viver que é etcétera! um brinde às viradas de mesa, aos bilhetes que ainda deixo pra mim mesma na geladeira e aos cães, estes animais fiéis, "jóias caras e acinzeladas" que sentem o cheiro e guardam as histórias.

2010-10-20T15:47:00.002-02:00

de repente um respiro. um novo rondando a vida. um sono que se deixa levar. desejo enorme de caminhar até o topo de uma montanha qualquer. aquela que não chega. aquela de costas infinitas. aquela que não enxergo. aquela que guardo pra o momento certo. inacreditavelmente, tem dias que nada se tem a dizer. e diz-se tudo. tem dias que a palavra não tece, mas o afeto permanece embutido no embolar que vaza da boca. tem dias de saudade de algo que não se conhece, que se oculta, de propósito. a propósito, tem dias em que finda a odisséia e vê-se tudo de fora. de lugar nenhum. de lugar outro. da borda do tecido. há dias tomo as gotas do esquecimento. agora esqueço inclusive de tomá-las. há dias espero o respiro. e me pego agora preenchida dele. um preenchimento que inevitavelmente provoca um vazio. simples. a plenitude assusta.

2010-09-21T13:30:00.003-03:00

não. eu não tenho plano b, caixa 2 ou resposta sábia. não sei no que o hoje vai dar. sim. tenho meus desejos. desejos que diluem-se em palavras descuidadas, em sonhos mal administrados, em fugas odisséicas. olhando a foto com bigode de algodão doce, vejo a liquidez das coisas. e a possibilidade de torná-las palpáveis. chuto o balde. escorre a água. chove, enche, bebo. encho-me. vou-me. volto. ou não. solidifico. torno a dormir. sonho outra vez. outravez. agora sem vontade de correr. pulsando, desejando. latente, latindo. uivando. pra nada. maturando. ou envelhecendo. don juan deita-se ao lado. obviamente, não vejo. não se vê quando vem. talvez seja uma forma de não esvaziar. esvaziar a expectiva. deixar que o instante encontre seu próprio estado em matéria. deixar vir descuidada a palavra. permitir que preencha. mudar de assunto. ser actante, com toda a ingenuidade da qual não se pode escapar. estar vivo no parque de diversões. saltar de cabeça. ressuscitar. insitar. de-li-ca-da-men-te. ser acontecido pelo algo. arrebatador. não planejado. e permitir que seja. ou que rache.

re des cobrir

2010-07-16T18:09:00.003-03:00

noite caída. como há muito não acontecia, havia uma rede. a lua, próxima, me afrontava rodeada por inúmeras estrelas. no balançar, ela fragmentava-se entre as folhas. na rede, a sombra da árvore. o barulho da caixa d'água me trazia de volta para um lugar de antes. e de agora. um ar novo, cheio de memórias. um quadro que me habita. mesmo que vez ou outra eu invente seu esquecimento.

2010-07-14T13:08:00.001-03:00

"Eu tinha me debruçado na janela, para poder não presenciar o mundo."

.

2010-07-03T02:12:00.007-03:00

"Some, porra!"

2010-07-03T02:12:00.004-03:00

Acordei e a poesia não estava mais. Sumiu. Assim como o navegador, o cão e o arco-íris, ela havia ido embora. Talvez ela vivesse na gaiola da menina. Ou na bicicleta do menino. Fato é que há muito a menina havia aberto a porta da gaiola que separava os pássaros. Ela havia lhes permitido cruzar! Mas a menina ainda era tão medrosa... Espera. De onde vem agora a menina? Comecei comigo, não?

Então, era eu. Sem Ana, Joana, menina, mulher, marido, lençol, trompete, pássaro. Não é fácil encontrar a palavra que cabe. A poesia foge. Corro desenfreada procurando em todas as portas, lutando por algo que nunca se lutou antes, com as armas que tenho, com as que não tenho, com as que nunca tive, com as que nunca me permiti ter. Armas dessas que dão tiro que sai pela culatra? Quase sempre. Sem saber atirar, não se acerta o alvo.

Não encontrando o alvo, corri, gritei, fugi, senti medo, senti força, sorri, falei, falei, falei, busquei, fugi, fugi, fugi. Parece que quando se quer fugir, dá-se um passo e o resto vem no piloto automático. Como agora. O assunto foge. Tudo vem ao caso. Nada vem ao caso. Nada se entrelaça. Não há tecido. Mas há saudade. Há verdade, vício, confusão. Uma forma de fugir é ficar, sem estar. Sem estar. Sem lugar. A palavra aqui não encontra um lugar. Insisto, porque escrever sempre foi muito fluido. Mas agora, agarra. Por que correr tanto pra dar sempre no mesmo lugar? Às vezes, por mais que saibamos que existem muitas portas, parece que não há saída. A saída é sumir? Acabar com a poesia, “porra”? Sim. E não. Não sei qual é a saída. Acreditava saber. Mas, no piloto automático, dei muitos passos pra trás e perdi a luz no fim do túnel. Só me faltava esta. Luz no fim do túnel? Que isso? De onde vem? A luz é da vela que a gente mesmo acende. E apaga. Apagar... É sempre uma boa idéia, mas insisto, porque nunca havia me permitido insistir. Insisto aqui porque aprendi esta outra forma de fugir. Aprendi a buscar o que jamais quero encontrar. E, como a vela que se acende, encontra-se. Insisto ainda? Parece não ter fim. Por que insisto ainda? Ninguém mais agüenta ler. Vamos, chega. Mas eu quero tanto achar a poesia! Chorar não ajuda. Não choro mais. Tem dias que não durmo também. Ontem não dormi. Agora a cabeça dói. Fiquei pensando uma forma de enterrar a poesia. Será a mesma que quero achar? Será que quero? Ai, quero dormir. Poderia ser tão fácil! Bastaria sair daqui, levantar e dormir. Daqui a quatro horas eu acordaria outra, exatamente igual. Tudo exatamente igual. Igual e completamente transformado. Porque está transformado. Apesar de cair onde não se deve. “Se beber, não dirija”. Não dirija, não invista. Espera. O caminho há de vir. A poesia também. A casa, o cachorro, a pausa. A pausa. Vou entrar de férias, sem fim.

desafeto em gotas

2010-07-03T02:02:00.001-03:00

Parecia tão justo!
A porta era aquela.
Sem pílulas pra encolher nem aumentar.
As cores eram aquelas, o calor era aquele, era aquela pele. A casa do sol?
Não eram 80 cachorros. Era um. E era tão alegre!
Um dia começou a chover.
E não parou mais.

Daí o despejo. Uma hora a chuva encharca...

magritte encontra lacan

2010-07-03T01:25:00.001-03:00

retroativo

2010-07-03T01:23:00.001-03:00

"passarinho que se debruça, o vôo já está pronto"?

2010-05-21T01:21:00.004-03:00

eu, geminiana, sempre tive dificuldade com caminhos. não me lembro dos trajetos, provavelmente pra não ter que escolher. nos últimos tempos, tive ao meu lado o navegador. deixei-me ser levada, queria conhecer todos aqueles caminhos que ele me mostrava. desejava descobrir com ele os caminhos. mas perdi a guia. acostumei-me. mal. bem ou mal. ontem uma curva tortuosa nos separou. perdida em uma cegueira sem fim, vi-me presa no engarrafamento. olhava para o lado e sentia sua presença no banco vazio. mas ele não estava. há tempos ele não estava. eu não estava. o carro andava só e desgovernado. cuidado. faltou. não tinha as pernas pra sair. mas queria caminhar. estava livre para desvelar por mim o que haveria pela frente. estava presa. e só. engarrafada em mim. em um eu que desconheço. em um caminho do qual tenho medo. o navegador não estava para mapear comigo o melhor rumo a se tomar. ele já havia escolhido. e eu, desaprendi a navegar. agora fico pensando em como é possível descobrir junto qual é a rua com saída. fico pensando que o navegador é a gente. é sempre a gente. penso nas corridas ganhas, nas perdidas. parecia tão justo... parecia que não importava quem navegasse, percorreríamos juntos. pareceu. o cão farejador também não está mais. hoje comemoro pela vigésima nona vez as vidas. e sinto uma saudade sem fim do que não percorri. fico com as noites perdidas pra ganhar os dias navegando. navegador mandou presente. ausente.

2010-05-21T01:20:00.001-03:00

ana foi-se. há tempos. sem maçã, sem espelho e sem saudade.

2010-02-08T21:14:00.000-02:00

depois do inverno, ana percebe que a coisa mais sólida que construiu enquanto dormia foi a própria solidão. ana, geminiana. e líquida.

a quatro mãos

2009-08-10T10:42:00.003-03:00

contra-afeto/ continuação do texto do dia 15 de julho, enviada por léo costa:

(...) "o mesmo véu de todos os voôs, o que desafia desfiladeiros e que ilumina as visões dos vales, que acompanha o pássaro e seu bater de asas. não vi as mesmas coisas, vi as minhas coisas, a menina e as cores cegas do arco-íris e um tesouro que nem quer se esconder, que não quer mapas com um xis marcado.
o véu de uma noiva do sol, do céu e daquela flor que tem um cheiro que lembra meus doze, onze, nove anos, minha vida em um canto, antes das viagens, antes de palcos e cenas ensaiadas.o menino fica lá, bem guardado,(o baú dos tesouros?, dos besouros?).
toda cor que agora o véu quer mostrar, do alto, sentindo leve vento no rosto, entre orquídeas e ciprestes, entres deuses, alerquins e meus pequenos demônios, o ar.

o véu vem feito um toque suave na pele, nos genitais, nos mais decididos ais, nos suspiros e respiros. numa alegria qualquer, mas ímpar."

se houvesse cais

2009-08-02T08:10:00.008-03:00

sem cais, a moça se deu conta de que as palavras das cartas que guardava haviam naufragado no copo de vinho onde a negociação se firmara. e o que ela poderia fazer? o vinho que ela armazenava ainda estava nos tonéis à espera do calor do brinde. em vão. vinagre era. mas, mesmo sem palavras, as cartas estavam ali. ela tentava desfazer-se delas, mas sempre tropeçava em alguma lembrança. afinal, eram rastros recentes perseguindo pés ainda confusos, apaixonados. eram promessas que a deixavam sem saber bem de quando as cartas eram. no entanto, sabia que as palavras nadavam e que as letras boiavam à espera de algo que as amarrasse. e foi um sonho que as reorganizou. no sonho, a moça via, do alto da montanha mais distante, uma festa na qual não queria estar. de lá só lhe restava "contemplar as próprias alucinações" e derreter-se junto à sua intuição. mas era lá que estava todo o vinho. e como era um sonho, a moça pode descer, quase alada de seu véu, e buscar o que era seu. mesmo sem isca, era como se as letras que boiavam pulassem no anzol. ela tentou juntar o que pode, ali, sozinha. na montanha, haveria colo. e cais. e amor. tudo aconteceu muito rapidamente. o susto da descoberta somou-se ao que no fundo ela sempre soubera, desde o dia em que tropeçara em uma carta que não era sua. o que parecia sem importância naquele tempo, era decisivo agora, diante da bifurcação. muita coisa ainda se confundia, mas a moça tinha paz. e calma. e sorria. sabia que tudo passaria. e que talvez, um dia, ela crescesse para passarinho... pra poder fazer de qualquer árvore, um porto.

a tempestade

2009-07-30T14:59:00.007-03:00

foi mais ou menos assim. uma novela de televisão. um casamento arranjado. negócio de família. machado de assis escreveu com palavras mais bonitas sobre isso, diga-se de passagem. donzela. bonita. sim. mocinho. desprotegido. demais. mais que o esperado. mais do que o diretor havia pedido. fato foi que quando a outra moça aportou, o casamento já havia se dado. próspero não conseguira segurar ariel por mais uns dias. o anjo não operou no destino dela. alguém havia decidido que a moça deveria rumar pra outros ventos. sempre os ventos. a moça é folha. seca, não. folha. mas não tem parentes próximos. nem amigos importantes. parece que não lhe interessa. não lhe interessa onde anda caliban. tampouco quer saber do livro dos jogos. diz que quer amar. livre. e só.

2009-07-15T22:56:00.008-03:00

foto de antônia domingues

diante da bifurcação, o menino e a menina resolveram descer da bicicleta. a menina sentia falta das cores, da mão do menino segurando a sua em seu caminho de flores. mas, lá na frente, estava o sol. sem saber bem porque, a menina sentia que detrás do sol estaria de novo o arco-íris. sentia que, por onde quer que o menino decidisse caminhar, ele também encontraria seu arco-íris. sorriu, lembrando que do alto o pássaro olhava por eles. olhou pra frente. dessa vez não viu as mesmas coisas que o menino via. mas viu o sol de muito perto. e viu o vento. respirou, mirou a última montanha e decidiu levar seu véu para voar.

2009-07-15T16:02:00.002-03:00

como tecer a trama quando os fios nos escapam?

meu lamento, imperatriz

2009-07-01T07:53:00.002-03:00

a ventania foi-se, como brisa leve.
passou em fogo
queimando as flores do barba azul,
tombou sequóias,
girou estrela.
na sagrada primavera,
fechou os olhos e correu deserto afora.
ontem caiu. de tanto viver.

2009-06-17T17:16:00.003-03:00

sim estou aqui a ligação caiu o vôo sai às 9h mas nos falamos um dia um dia antes é combinado claro com tempo contemplo ainda é possível beijo pra vc também eu também também sou assim vide carta ao tempo nas postagens mais antigas apud qualquer dia até qualquer dia até mais tarde "até quem sabe"

ao tempo, se ainda houver tempo

2009-06-17T16:28:00.004-03:00

...ã?...não, estou aqui, sozinha...olhando a bananeira...ela cresceu, nem a reconheço mais...talvez tenha diminuído...parece que perdeu uma folha...na verdade, é melhor cortar no talo a bananeira ao lado, aquela que já deu cacho...pra deixar a água pra bananeira nova...pra que ela dê cacho também...não...encontrei muitas pessoas correndo na lagoa pela manhã, quando fui olhar as capivaras...o sol cobria a lagoa...prateada...vôo rasante...ali, eu pude andar devagar, respirar. pude até cantar...sim...agora estou aqui...reticente...pensando em bananas, na marguerite duras, na sophie calle e nas paredes brancas do banheiro feminino. me perdi nelas hoje. daria uma cena. daria pra falar de nós. elas, tão brancas, tão intocadas. mas de um azulejo gelado. tive arrepios quando encostei ali. não. você é quente. eu?...ã?...é...quando as bananas curvarem para cima, como quem se acomoda para ver o céu, há que se cortar o coração do cacho...pra que ele também não beba a água da bananeira...sim, tenho certeza...acho que sim...talvez...mas, por precaução...você acha?...como pode concordar com isso?...não, não acredito...você não pode concordar! não comigo.

2009-04-28T01:30:00.003-03:00

não. não há sossego. não há descanso. as coisas chegam, empilhadas. sem pausa. sem respiro. e agora, chegada de uma madrugada inominável, despejo toda a minha descrença com o que poderia vir a ser. ana, me diz, minha querida ana... você acredita? você ainda acredita? penso eu, querida ana, desde o dia em que os ovos se quebraram e escorreram pelas redes da sacola: o que mais existe além disso tudo? qual segredo pode haver no tal rizoma? não. não posso encontrar. não. não acredito. não agora, com o pneu furado, o carro desbalanceado e o sorriso, ainda, de um lado só. meu desejo é grande. e eu, além de ser pequena, não tenho sentido as pontas dos dedos. tornei-me um peixe. sem afeto. com afeto demais. e só. só isso. com afeto em gota escorrendo pelas redes da gaiola.

baldemenino

2009-04-11T15:06:00.001-03:00

2009-04-05T12:27:00.005-03:00

"é temerário cavar abismos nos afetos humanos; não que eles se aprofundem ou escancarem - mas voltam a fechar-se com enorme rapidez!"

nathaniel hawthorne, em "wakefield".

lassidão

2009-04-05T12:24:00.003-03:00

ana caiu no buraco do laço.
o corpo liquifez-se nos calafrios.
exauriu-se, inclusive, de chorar.

o que vai e o que fica

2009-04-02T18:42:00.007-03:00

confiança.
cabeçada.
a maçã de ana incha-se.
ai, ana!
muitas dores.
calafrios.
a boca, um fel só.
banhos de cama, anti-inflamatórios, corticóides e antibióticos.
restam vidas?
restam dores?
restam laços?
restam ossos?
doem os ossos.
a lombar não se aguenta.
as visitas chegam
tarde.
tarde é o tempo da cura.
grande é o cansaço.
ana ainda quer o vento
e corre
(sufocada)
sem poder se levantar.
ana invoca a concentração.
há dias seus olhos não se fixam.
ana tem agora a face desfigurada.
sorri, quando sorri, de um lado só.
como prosseguir?
pode ana?
vai ana!
ritornello!
ana afoga-se no ofurô de batom, sopa de abóbora e brisa
e continua sua infinita e inadiável perseguição.
ana dança silenciosamente.
ana deseja o vento.
e ela o tem... sim! eles se têm!
aos trancos, cabeçadas, contratempos, tempestades e anacruses,
ana leva, dia após dia, seu véu para voar.

2009-03-28T22:52:00.002-03:00

ana quer achar o vento, tropeça na maçã e quebra os ovos.

gato escaldado sem medo de água fria

2009-03-26T11:00:00.003-03:00

2009-03-24T23:53:00.001-03:00

aprisiona mais o medo ou o medo de ter medo?

contra-afeto: desdobramentos enviados pelo léo

2009-03-23T16:55:00.008-03:00

"ela não sabia como aquilo se dava. sentiu que, de alguma maneira, virou a chave e tornou-se pequena naquela vastidão de desamparo. Poderia haver milhões de pedras, de caminhos a serem percorridos com furos nos sapatos, estrada com o chão quente e sol destes de trazer suor e falta de ar.olhar para trás e virar estátua de sal, sodoma e gomorra de uma respiração que faltou, calos nos pés e nas cordas vocais.

não queria agarrar-se a nada. queria voar e se espatifar no chão de uma altura incoveniente, destas que no mínimo causam dor, destes mil chãos que não tem solo, chão sem fundo, sem alça para segurar, o chão que não existiria da estrada de chão quente, dos desamparos que andam e gesticulam, em bando, em alcatéias, tentando morder, tentando devorar a nossa parte que nem sangrar, sangra.

esqueceu as palavras, como se por revanche, travou o pescoço, como se houvessem ali cadeados poderosos e correntes inquebráveis. andou de costas pra se proteger, sabia que um movimento em falso, a alcatéia alcançaria, o desamparo se alimentaria do desassosego e vampirizaria segundo por segundo de cada sílaba, cada verbo, cada adjetivo. Melhor deixá-los todos ali.

desceu as escadas no escuro, sem agasalho , sem sorriso e sem luz. cuspiu no chão que não havia, no chão de estrada quente, no chão absoluto, cuspiu no prato que não comeu. Com as unhas postiças vermelhas, coçou o saco, que está bem cheio, entrou no carro, olhou pra trás , cauculando a possibilidade de estátua de sal, de medusa, de hera, e chorou. Um choro em dó menor, com uma melodia tirada de uma fotografia antiga, destas que ninguém presta atenção nos álbuns amarelados ou em loja de três por quatro, foto na hora em venda nova.

sentia mais que desamparo. eles estavam todos ali sentia um calor estranho., sem nome, sem identificação, sem marcas de digital ou prova alguma de DNA, que por falta de nome, resolveu chamar de raiva, por desconhecer forma melhor de nomear aquilo.

vasculha as gavetas das fotografias desbotadas e entre um papelzinho ou outro ou a velha coleção de filipetas de teatro amador, lembrou-se que seu nome era digressão e embrenhou-se num mar de memórias, de idéias, de imagens.

ficou vagando em si, abrindo porta atrás de porta, se embrenhando por corredores escuros e iluminados, descendo escadarias, calhas, telhados, cozinha ladrilhada até sentir-se cansada.

percebeu que já não chovia mais, nenhuma viúva desfilava seu guarda-chuva de brechó, nenhuma gota e algumas poças nas calçadas virou a chave do carro(a chave de novo, será que você não entende que tanta porta para abrir, tanta janela neste meio desamparo todo, o que me falta é saída, não é por falta de porta ou janela. É que não há saída que seja a de emergência, a que a brigada de incêndio vai lhe mostrar para sua maior segurança, aquela onde ficam os extintores, chave de casa, chave do carro, chave é o que não me falta. Eu quero é s saída. para ser redundante).

foi ao cinema sozinha, ainda presa em um lugar que não era seu."

2009-03-22T10:41:00.005-03:00

ela não sabia como aquilo se dava. sentiu que, de alguma maneira, virou a chave e tornou-se pequena naquela vastidão de desamparo. não queria agarrar-se a nada. queria voar e se espatifar no chão. esqueceu as palavras. travou o pescoço. andou de costas pra se proteger. desceu as escadas no escuro, sem agasalho e sem sorriso. cuspiu no chão, coçou o saco, entrou no carro, olhou pra trás e chorou.

sentia mais que desamparo. sentia um calor estranho. resolveu chamar de raiva, por desconhecer forma melhor de nomear aquilo. lembrou-se que seu nome era digressão e embrenhou-se num mar de memórias, de idéias, de imagens. ficou vagando em si até sentir-se cansada. percebeu que já não chovia mais. virou a chave do carro e foi ao cinema sozinha, ainda presa em um lugar que não era seu.

para aluar em segredo

2009-03-18T18:46:00.008-03:00

deslocar desentupir desavergonhar desfigurar desobedecer desconhecer desacorrentar desnudar desabrochar

2009-03-13T18:45:00.003-03:00

por fim, ela deitou-se ao lado dele. presenteou-lhe com as costas, largas, e chorou todo o frio que lhe secava a boca e apedrejava o olhar. era escuro. eles não se viam. era tarde. tarde demais para abrir os olhos.

2009-03-12T20:46:00.002-03:00

esperando o vento
à luz da lua
ao som do trompete
que uma vez viu soar como gongo
numa noite sem lua
sem estrelas
sem céu
sem chão.
esperando o vento
esperando a lua
ouvindo agora o clarinete
sentindo o calor da lareira
a mulher dobrou os lençóis
fez a mala do marido
penteou os cabelos das crianças
e voltou à janela
ao esperar
ao nada
ao lugar de sempre
ao vento.

banda de moebius

2009-03-03T22:26:00.005-03:00

divino acaso?

2009-02-23T21:58:00.021-03:00

um segundo, um suspiro, um impulso, uma gargalhada, um sonho, muita chuva, muito sono. foi assim que me tornei colombina no meio de toda a gente. e aí não importa arlequim, pierrot, cachorro de rua, tocador de sanfona, de tamborim, apito de puxador. importa estar lá, adentrar e ser. ser passageiro. ali. na tormenta. na calmaria. no azul. no amarelo. no preto e no branco. ser. ser tocado.

o mais estranho é que o dia era lindo e tudo acontecia no de fora. mas um toque assim, tão despretensioso, aconteceu no de dentro. era só silêncio. era distância. na verdade nem sei de onde veio. só sei que me fez colombina, sozinha, no meio da multidão.

nós, passistas

2009-02-23T18:59:00.020-03:00

Ruas. Ruas. Carros. Carros. Correrias. Sirenes. Atropelos. Descuidos. Até que chega o carnaval. E o belo, guardado, desvela-se em forma de confetes, serpentinas, sorrisos, dança e cantoria. Apesar do poder no qual estamos imersos, dos frascos e presentes encomendados para embotar o desejo, não há como não erguer vôo. Nos bairros, pessoas amontoam-se no ônibus, a duras penas conseguido, para cantar juntas, na margem da cidade, o hino de glória. Inocentes, sobreviventes, quase cegos, quase mudos, corremos atrás de algo que parece sonho. E pode ser que seja. Pode ser que esquecer a falta de graça da rotina faça aquela senhora descobrir a força-mulher através do passo do samba. Pode ser que o parceiro de dança nos atravesse e nos preencha com o belo dele, também trancado a sete chaves. Pode ser que até o governante esteja no seu camarote, sempre vazio e impedido de ser ocupado por quem não tem o colarinho branco nem brinda com champanhe. Pode ser que o tiro saia pela culatra e ele até deixe cair uma lágrima quando a porta-bandeira passar. Pode ser que o soldado de chumbo descubra o balanço da marcha e que o compasso do passista alimente o andamento dos carros por mais uns dias, depois do acordar da cidade na quarta-feira. Pode ser. Pode ser que, por um momento, paremos de querer saber os porquês para encontrá-los, nos rendendo ao convite, estampado no samba-enredo, para darmos um abraço forte na felicidade.

Pena é, que "todo carnaval tem seu fim". E depois?

mais alto que qualquer sombra

2009-02-22T14:36:00.002-03:00

2009-02-15T11:18:00.001-03:00

ato falhar

2009-02-14T20:56:00.005-02:00

imagina o império da simetria.
imagina a minha vontade apoderando-se do desejo.
imagina você do jeito que eu sonhei.
imagina o rio sem fluir,
a maçã sem maturar.
imagina. vida irremediável.
não. assim não imagino.

foi-se e deixou rastros no corpo, no humor, no calor, no grito...

2009-02-14T19:52:00.009-02:00

eu, ingênua, pensei guardar um pedaço dela. por que não?

amor.

2009-02-13T18:07:00.011-02:00

a mesma comida. cada qual com seus talheres e apetite.

2009-02-13T17:56:00.006-02:00

"não podia permanecer muito tempo assim, sem risco de afogar-se, pois tocar no fundo também significa ter a água acima da cabeça". clarice, em "os obedientes"

no meio daquilo tudo, uma joaninha pousou em mim

2009-02-12T12:43:00.010-02:00

"raois de luz trabalhando o dia"

2009-02-11T09:36:00.013-02:00

então cheguei em casa ontem e fui dar a água da noite às plantas. a pimenteira cor de sol estava toda florida. muitas, muitas flores brancas, bem pequenas e delicadas. vim conferir aqui se ontem de manhãzinha, quando fui lá dar as gotas e decidi tirar a foto, elas já estavam começando a se mostrar. um dia de sol faz muita diferença!
dormi pensando: bons presságios?

desnudando a vida...

2009-02-10T13:40:00.017-02:00

ele, zelando da crina do seu cavalo.

ela, protegendo no fundo do lago a sua muiraquitã.

os dois, e todos os outros, sonhando que os pólos alcançaram, enfim, o centro do círculo...

conta-gotas

2009-02-10T10:36:00.005-02:00

2009-02-09T18:07:00.002-02:00

uma infinidade de mortes e "aleluias!"
a água dentro-fora viva
o retorno ao lar perfurando o não-lar
que agora é lar. e não lá.
largo.
e do alargar, outra morte.
largo.
"aleluia!"

o tempo. ah, o tempo...
alguém me empresta o apaga-dor?

2009-02-09T12:01:00.002-02:00

enxuga esse rosto e cuida da água viva.
deixa-se cair de ponta-cabeça até o ponto mais fundo.
aquele lá, no último plano.
vento que suga
corpo que vai
ai.
flutuar no vazio
é frio certo na barriga........................................................
agora excita-me,
puxa meu corpo pro pseudo-abismo
e me faz
mergulhar no céu.

afeto em gota em mim

2009-02-09T11:55:00.012-02:00

parece tarde,

mas explico-me.

decidi escrever em gotas,

da mesma forma que as imagens me vêm.

palavras despretensiosas

que se emaranham nas cores

e tornam-se, em mim, afetos.

outro dia foi assim...

2009-02-09T11:38:00.000-02:00

a mesma água

agora turva.

o mesmo dia

agora cinza.

a mesma sensação

agora esvazio.

o mesmo corpo

agora frio.

e nem é domingo.

agora chove

e nem o arco-íris apareceu.

agora ouço riso de criança

e nem sei por quê,

silencio-me no som metálico do balanço da praça em noite de lua cheia.

a maré água

2009-02-09T11:24:00.014-02:00

estamos de volta ao lar.
não suportamos ficar parados
na vazante do rio tempo
esperando o devir flor.
ali, na beira d'água,
pedíamos barcos e bóias
e não desejávamos ver as pedras do fundo.
seriam elas de que cores?
não sabíamos mais se a água era gelada,
que cheiro tinham as dálias,
fugíamos do alecrim, do encontro,
do calor.
fugíamos também do frio,
das margens, do meio, do sopro, da voz,
de nós e do mesmo.
mesmo assim,
o novo parecia ter torrência
que os pequenos pássaros não suportariam.
voar é muito perigoso.
"viver é muito perigoso".
amar é água.
tirem as nossas bóias.